Perdí la poesía,
abandoné mi amistad
con las letras,
mi sustento en la
literatura se ha marchado,
soy el débil esqueleto
de un escritor maldito.
Intoxicado del amor
por la honestidad
te digo que la vida
es puro teatro;
nada es en realidad
tan importante,
solo venimos por una probada
de la vida.
Agua maldita
que contamina ideales
contrastantes,
la lluvia de cristal
rebota sobre planos grises,
inconscientemente
deja huella sobre ti.
Cuestiono cada
movimiento planteado por adelantado,
la esperanza es la
pulpa de los débiles,
nuestras manos son
para crear y no para orar;
¡Sientan el fuego!
Cuervo
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